Une rose au pays des portes défoncées. Récit
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Voici un récit où l'espace affiche des portes fermées ou défoncées.
Des feuilles ont poussé follement au seuil.
C'est l'histoire des mouches au ventre rebondi du sang des innocents.
Alors que la musique résonne dans des salons climatisés, où les officiels font bombance, des enfants, autrefois heureux, sont debout, sous le froid de la nuit, ou dans la boue, ou encore dans des carrières de pierres.
D'autres sont enrôlés sous le drapeau.
C'est une époque où des mots sont tus mais continuent à siffler, têtus, la vérité aux oreilles de ceux qui foulent les roses au pied, au vu et au su des veilleurs...
Des feuilles ont poussé follement au seuil.
C'est l'histoire des mouches au ventre rebondi du sang des innocents.
Alors que la musique résonne dans des salons climatisés, où les officiels font bombance, des enfants, autrefois heureux, sont debout, sous le froid de la nuit, ou dans la boue, ou encore dans des carrières de pierres.
D'autres sont enrôlés sous le drapeau.
C'est une époque où des mots sont tus mais continuent à siffler, têtus, la vérité aux oreilles de ceux qui foulent les roses au pied, au vu et au su des veilleurs...
Mathe KISUGHU est enseignant depuis une vingtaine d'années.
Il anime des émissions sur des radios de Butembo, sa ville natale, en République démocratique du Congo, tout en participant à la réalisation des anthologies notamment chez Rencontres Européennes Europoésie et Le Verbe Poaimer de France.
Il anime des émissions sur des radios de Butembo, sa ville natale, en République démocratique du Congo, tout en participant à la réalisation des anthologies notamment chez Rencontres Européennes Europoésie et Le Verbe Poaimer de France.
Fiche technique
- Auteur
- MATHE KISUGHU
- Éditeur
- L'Harmattan
- Pages
- 134
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Voici un récit où l'espace affiche des portes fermées ou défoncées.
Des feuilles ont poussé follement au seuil.
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Alors que la musique résonne dans des salons climatisés, où les officiels font bombance, des enfants, autrefois heureux, sont debout, sous le froid de la nuit, ou dans la boue, ou encore dans des carrières de pierres.
D'autres sont enrôlés sous le drapeau.
C'est une époque où des mots sont tus mais continuent à siffler, têtus, la vérité aux oreilles de ceux qui foulent les roses au pied, au vu et au su des veilleurs...
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Alors que la musique résonne dans des salons climatisés, où les officiels font bombance, des enfants, autrefois heureux, sont debout, sous le froid de la nuit, ou dans la boue, ou encore dans des carrières de pierres.
D'autres sont enrôlés sous le drapeau.
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